O meu telemóvel custou-me uma brutalidade. Sessenta contos. Parece-me mais obsceno hoje do que no dia em que os paguei com uma ligeireza que já não conheço, que não sei já bem quando foi, mas sendo contos deve ter sido há uns 7 anos. Não há como a subtracção de uma bolsa da FCT e a adição de 2 filhos e uma prestação bancária para relativizar estas coisas.
É um NOKIA qualquer coisa. Preto. Esguio. Mas de tamanho adequado à minha mão: não carrego desajeitamente em duas teclas quando tento marcar um número como me acontece com alguns dos diminutos modelos mais recentes. Estava afeiçoada a ele. Principalmente desde que lhe coloquei fita-cola para manter a bateria bem presa e não perder as chamadas a meio. Olhava-o e via ali um fiel companheiro. Vivido, com histórias. Que descanse em paz.
Agora fiquei com o do João. Custou-me esta decisão. Este, coitado, não tem a altivez do outro. É pequeno, atarracado. Nunca acerto na tecla para atender as chamadas quando o procuro no reboliço que é a minha mala. Perco imensas. Tem algumas feridas de guerra que me fazem olhá-lo com carinho. Mas não são cicatrizes feitas na minha mão, não lhes conheço os detalhes. Quem sabe, daqui a uns anos, serei capaz de um elogio fúnebre mais sentido.
Têm-me perguntado pelo número. Mantenho o antigo ou mudo-me definitivamente para o novo? Curiosamente não sinto o mesmo afecto pelo número como pelo objecto. O que me permite estar contactável há tantos anos, o cartão, parece-me mais fácil de deixar para trás. Principalmente estando todos os meus contactos na memória do telefone.
Começo, portanto, uma nova lista. Digo assim, de forma passiva, adeus a contactos antigos que não tive coragem de apagar. Como o do Luis. E o do meu avô.
É um NOKIA qualquer coisa. Preto. Esguio. Mas de tamanho adequado à minha mão: não carrego desajeitamente em duas teclas quando tento marcar um número como me acontece com alguns dos diminutos modelos mais recentes. Estava afeiçoada a ele. Principalmente desde que lhe coloquei fita-cola para manter a bateria bem presa e não perder as chamadas a meio. Olhava-o e via ali um fiel companheiro. Vivido, com histórias. Que descanse em paz.
Agora fiquei com o do João. Custou-me esta decisão. Este, coitado, não tem a altivez do outro. É pequeno, atarracado. Nunca acerto na tecla para atender as chamadas quando o procuro no reboliço que é a minha mala. Perco imensas. Tem algumas feridas de guerra que me fazem olhá-lo com carinho. Mas não são cicatrizes feitas na minha mão, não lhes conheço os detalhes. Quem sabe, daqui a uns anos, serei capaz de um elogio fúnebre mais sentido.
Têm-me perguntado pelo número. Mantenho o antigo ou mudo-me definitivamente para o novo? Curiosamente não sinto o mesmo afecto pelo número como pelo objecto. O que me permite estar contactável há tantos anos, o cartão, parece-me mais fácil de deixar para trás. Principalmente estando todos os meus contactos na memória do telefone.
Começo, portanto, uma nova lista. Digo assim, de forma passiva, adeus a contactos antigos que não tive coragem de apagar. Como o do Luis. E o do meu avô.
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